Crônica: Do bofetão de Will Smith ao inovador ménage à trois em condição de rua

O tabefe que Will Smith deu na fachada de Chris Rock, que eu achei que fosse um roqueiro, é o assunto mais falado em Pixoxó do Miririm e no restante do universo. Busquei no Google e encontrei 399 milhões de resultados para essa reação, que poderia ter como trilha Esse Cara Sou Eu, do Rei Roberto, o melô do relacionamento tóxico. Não vi a cerimônia do Oscar. Pra mim aquilo e o Troféu Imprensa, de Silvio Santos, são tudo a mesma murrinha. Bregueços a que nunca assisti: BBB, corrida de fórmula 1 e cerimônia do Oscar.

Embora sendo contra a violência em qualquer ser vivente, homem, mulher, menino, cachorro, seriema, peba, e demônio-da-Tasmânia, confesso que dei ponto à porrada de Will Smith. Porém, por uma causa maior do que a de defender a sinhôra dele do bullying. A intempestividade de Smith surtiu o efeito de afastar o marasmo, o bolor, de uma cerimônia que, há décadas, não vai além do chá de camomila. Acho que a última vez que houve animação ali foi em 1973, quando Marlon Brando mandou uma ativista índia, Sacheen Littlefeather, receber, ou recusar, não me lembro. sua estatueta pelo O Poderoso Chefão. Parece-me que, doutra feita, o que acordou a plateia foi um sujeito que cruzou o palco pelado.

Falava com uma amiga nesta segunda feira da vontade de morar em Portugal, país pelo qual ela é fissurada. Isto cá é um livro escrito por Lewis Carroll, o de Alice no País das Maravilhas. O que você pode esperar de Carrol é sempre o inesperado. O Brasil é assim. Feito esta do sem teto que foi violentado por uma moça, e ainda apanhou do marido dela. Cadê manifestações, passeatas no Instagram? Uma amiga, que já mora no exterior, sabe mais do que eu sobre essa ménage à trois em condição de rua. A notícia correu mundo.

Enfim, é esperar que num festival de cinema nacional não se repitam porradas em bochechas alheias. Se bem que pelo nível a que este país chegou, não será bolacha na bochecha, mas chute no ovo.